Поэзия Игоря Гонохова
Напишите, милые, о Москве...
на старинных, стёршихся петлях шкаф,
(временной меняющийся портал),
говорят, все ищут на Плетешках,
чтоб попасть в Москву, о какой мечтал.
а Москва – давно уже не Москва...
этот город, выцветший от жары,
у торговца где-то сидит в мозгах
между вкусом фенхеля и зиры.
африкански-жёлтый сухой газон,
возле баков – брошенный самокат,
небоскрёбы в мареве – там – Гудзон,
завернёшь за фруктами – Самарканд.
я Москву во времени растерял,
и куда бы мне ни пришлось идти:
где была пельменная – ресторан,
а на месте булочной – стал «интим».
но пока не съехала жизнь в кювет,
от забот пока не заглох мотор,
напишите, милые, о Москве –
те, кто помнит прежнюю до сих пор.
слишком много дыма, смертей, сирен
и жара – с неделю не пьёт Костян,
а мне снится, будто цветёт сирень...
и над нею, в белых свечах – каштан...
Дачные строфы
старый забор совсем завалился на бок,
дачник, уставший, мозоли себе натёр.
в этом году немного созрело яблок,
разве китайка, а так – облепиха, тёрн...
я приезжаю в гости, увы, не часто.
встретятся мать и отец по дороге в дом,
запах укропа, ветер прохладный, счастье...
знаешь, а тихое счастье возможно в том,
в том чтобы, взяв на улицу кружку чая,
видеть, как там, где берёзы густой стеной,
жёлтые косы ветер легко качает...
и ощущать родительский дом за спиной.
здесь у калитки хмель облетает дикий,
слышится голос (сосед наш, Семён Ильич)
– надо, мол, будет срочно купить мастики...
вспомнить, что в среду к пяти подвезут кирпич...
мы же с отцом опилки в траву сметаем...
снова пилою по брёвнышку – вжик да вжик...
а на поленьях белым пятном сметанным
крупный мохнатый котяра, уснув, лежит.
тихо кругом, я – радости мирный пленник,
что мне желать? загадывать я не мастак...
если б Господь в своих неземных селеньях
так же приветил, как в этих земных местах.
здесь ранним утром стынут на травах росы,
где-то у леса дачный стучит молоток.
и не пойму я, мать ли на кухне? осень?
красного перца бросила в яркий желток.
Незрелый дуриан
Браслет на столе и заколки, и кольца;
Ракушка лежит – перламутровый кальций;
И лупа, и томик коричневый Китса;
И плод дуриана под пальцами колется.
Откуда знакома мне эта квартира?
Откуда я комнату помню, в которой
Идёт не на цыпочках, но на котурнах
Сама тишина, королеву копируя?
Мы дикими были – и в прошлом июле
Тебя целовал у подъезда, не я ли?
И тело тогда ликовало моё ли?
И мы обожали в столице разгуливать.
Но дни не спешат голубыми волами,
Как будто в иную реальность вошли мы,
Я слышу за окнами где-то в аллее
Звенят игроки о ракетки воланами.
Ты спишь – удаляешься в сонную волость…
На полке Платонов, прочитанный малость,
А тапки остались котёнку на милость…
Каштановым цветом рассыпались волосы.
Идёт тишина вдоль по комнате мерно.
Там угол стола чёрной тушью замаран.
Ты спишь, и котёнок пристроился смирно.
А плод дуриана вскрывать не намерен я.
1 октября 2008
На фото: Игорь Гонохов /Фото: НП
http://www.stihi.ru/avtor/2067ig
НП
Рубрика:
Культура
Подпишитесь на нашу новостную рассылку, чтобы первыми получать самые интересные новости пенсионной системы в России, статьи по вопросам законодательства и права, информацию о благотворительных и социальных программах, обзор культурных, спортивных, зарубежных и других новостей.
Быстрая навигация: На главную